Подарок
Подарок
Нет ничего. Ни боли. ни холода. Ни тепла, ни радости. Ничего нет. И мыслей никаких нет. Потому что думать нечем. И голода нет. и жажды тоже нет. Потому что нет того, что нужно насыщать, напитывать. И грязи нет, ибо мыть нечего и нечем. Тела нет. Сознания нет. Ничего нет. И тебя нет. Тьма одна. Хотя, нет, тьмы тоже нет. Ни тьмы, ни света нет, ибо ни глаз, ни мозга, ни одного самого размалюсенького рецепторишки нет на всём белом свете. Тьфу ты! Света ведь тоже нет. Ничего нет в этом ничего. Нет и никогда не было и не будет Пустоты, и той нет.
А потом р-р-раз, и всё есть! И холод, и свет, и боль. и крик, и пустота в белом свете. И тьма в пустоте. И голод, и жажда. И снова боль. И ты вдруг в этой пустоте, ощетинившийся миллионом звонких орущих рецепторов. Всё! Есть. И ничего, ничего с этим уже не сделаешь. Ибо есть и сознание, и тело, и даже вроде как душа есть. Или она всегда была? Ага, и вопросы первые, вечные есть! И всё вот это — голод, жажда, тело, мысли, боль, жара, холод, сознание какое-никакое, и снова мысли, и вопросы эти вот первые, последние, и яблока вкус, и зайчик солнечный, и распеваемое, как по нотам, звеняще-яростное маааа-мааааа! — всё это жизнь, говорят. А ещё Подарок, говорят. Подарок? Да, Подарок. А подарки в жизни не возвращают, говорят. Иначе даритель обидится. И ты живёшь. Со всеми своими тьмой и светом живёшь. Со всеми своими рецепторами и пустотой живёшь в пустоте, заполненной голодом, жаждой, болью с солнцем, любовью, теплом вперемешку живёшь. А потому что да, не принято, не принято и вообще низзя возвращать подарки, Подарок этому странному Дарителю, который там, где ни тебя, ни холода, ни жажды, ни боли, ни радости. ни тьмы, ни света. ни пустоты нет и никогда не было, Есть. Всегда и никогда есть. И обижается очень, если Подарки его возвращают. И даже, если не радуются им, но оставляют себе, тоже обижается. Вечен он в своей необиде и обиде, вечно заваленный подарками, оставленными и возвращёнными, вечен.
Вернёшь такому подарок непрошенный (а потому что просить некому было!) а он возьмёт и всё — и боль. И тьма, и холод, и гвозди рецепторов, и вопросы вечные, первые, последние, и жажда, и голод. и снова боль, и крик, но без «мааааа-маааааа», теперь уже навсегда с тобой, в тебе, ты!
Вот и живёшь, попривык даже вроде как. И даже солнцу радуешься, и ветру, и боли странной, на грани, то ли сна, то ли времени, толи осколка зеркального, где солнечный зайчик жил, скользящей, скользнувшей, соскользнувшей.. Во тьму ли? В пустоту, куда? И жалко, жалко, блин. подарка этого нелепого! Ведь если не принято подарки возвращать, так втрое, впятеро, в сорок, семьдесят семь раз более отбирать их не принято! Низзя потому что! Нечестно! Обидно! Обидно! И ты даже обидеться, кажется, успеваешь. И другие за тебя обижаются, плачут. И ты плачешь, мааааа-мааааааа!.. Ты? Плачешь? Кто? Где? Нет тебя. Опять нет. Всегда нет. Слёз нет. Обиды нет. Боли нет. Пустоты. и той нет. И Его нет…
А как же Подарок? И вопросов тоже нет!..
20.04.2019